“你以为你真的是林家的女儿？”她对着那扇窗户说，“你不过是收养的。一个替代品。正主回来了，替代品就该让位。这是天经地义的事。”

“这个家，”她说，声音轻轻的，像在许愿，又像在宣誓，“只能是我的。我的爸爸，我的妈妈，我的哥哥。所有的东西，都是我的。你一样都带不走。”

然后她靠在椅背上，长长地舒了一口气。

“你知道吗，林木木，”她继续，“你走了，我才不用演戏了。在你面前装大度，装善良，装‘我不是来抢你位置的’，装得我恶心。”

她把脚缩到椅子上，抱住膝盖，整个人缩成一团。这是一个她从小养成的习惯，在养父母家的时候，她经常这样坐着，把自己缩成小小的一团，像一只把自己藏进壳里的蜗牛。

她把脸埋进膝盖里，闷了一会儿，又抬起来了。她的眼眶有些红，但没有泪。她已经很久没有流过泪了，从养父母去世以后就没流过。

她站起来，走到窗前，一把拉开窗帘。阳光涌进来，刺得她眯了眯眼，她没有躲，就站在那儿，让阳光照在脸上，照在眼睛里，照得她眼泪都出来了。

“现在好了，”她轻声说，“你走了，我不需要再演戏了。爸爸妈妈是我的，哥哥是我的，这个家是我的。全是我的。你什么都没有。”

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